Flores
Flores. O avô faria ontem 77 anos. E foram flores novas que lhe dei. Flores. Que ríssivel se lhas tivesse dado em vida. Flores para uma campa. Vida para uma terra de mortos onde sobrevive a memória.
Onde poemas se misturam com consumismo, onde são criticados filmes e livros, onde se vibra com futebol e jogos. Onde é bem-vindo o leitor
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