A morte da infância

No comment yet
A infância morreu. Um adulto é uma criança com dores de alma. A infância morreu. Tudo passou. A recordação daquele Verão ainda vive em mim mas eu não brinco nas recordações. Aquele bolo sabia tão bem naquele momento e hoje é só mais uma rotina. Aquele objecto era tão inalcansável e hoje compra-lo sem dificuldade mas és tão mais vazio.
E as pessoas? O pai já não é o homem mais forte do mundo nem a mãe a mais bela do mundo. A luz da idade revelou-te os defeitos que sempre tiveram e ainda assim , ou por isso mesmo, ama-los mais do que nunca. Decadentes, ama-los. O amor é também espirito de missão.
Mas são os avos que mais perderam desde que a infancia morreu. Á medida que os avós se vão perdendo em si, na falta da lucidez , vai se perdendo a infancia nossa arquivada neles.